Бархатной тьмою, кошачьей походкой звенящая полночьМерно крадется, лоснящейся шерсткой все закрывает...Часы на стене седые минуты ушедшего помнят,Бутоны грядущего каждым ударом своим распуская.Сонно качались оскалы теней от скрипучих деревьев,Не зная преграды на землю пролилась луна,В доме писателя ветер целует уставшие перья,Муза неслышно витает оковами сна.Листья бумаги, убитые строчками текстов зачеркнутых,Жертвами битвы за вдохновенье молчат...Воины, павшие волею автора, скомканы,Вместе собой погребая пустые слова...Звезды, что так безразлично сверкают падаютПри звуках тех строк, что полились из сердца его,На миг вспоминают про души живущих них ангелов,И тихую песню ночную поют для него...Создатель творений бессмертных, творец вдохновенияТы музе отдался, продав ей от сердца ключи...За чуства святые забытой души воскресения,Прошу не забудь их, твори, не молчи...
считаю, что настоящий Евгений Крюков, это Я, соответственно за этот пункт проглосовал.
как же я???)).
отрывом голос ЕК признан это некий "Я"...
"некий "Я" это, на самом деле, я!
Обломитесь (2 голоса) (2 голоса).
